裴砚在一夜之间，拿到了裴氏的临时管理权。

不是靠卖惨，不是靠嘴炮。他把自己装病三年，攒下的东西，一次性，全砸了出来。

一，二房名下的制药厂，账面三年亏空两个亿。钱，全拐进了境外账户。流水打印出来，厚厚一沓，每一页，都有裴铮的签字。那些签字，他从前只当是家业，如今看，每一笔，都是一个躺在棺材里的人，没花完的钱。

二，慈善基金会，二十七个受益人，全是“封口费”名单。柳如眉的八十万，老花匠的抚恤金，苏玫的抚恤金，全在这上头。每一个名字后面，都跟着一笔钱，和一句“别问”。这二十七个名字，是二十七个被堵住的嘴。

三，那份“裴父病逝”的伪造病历。签字笔迹，经鉴定，出自郑素芬之手。一个跛脚的女管家，用一支笔，改写了三个人的死法。

证据链，一环扣一环，扣死了二房。

股东大会，裴砚站着出席的。

他没坐轮椅。他穿一身素色西装，走进那间他三年没进过的会议室。那间屋子，他从前坐着进来，躺着出去。

如今，他走着进来，站着说话。长桌尽头，那个属于家主的位置，空了三年。他走过去，没坐。他站着，把文件，一份一份，铺在桌上。

他把一沓文件，推到裴铮面前。

“二哥。”他说，“这公司，您先别管了。您先解释解释，这两个亿，是怎么'亏'出去的？”

裴铮的脸，灰了。

那两个亿，他以为，天衣无缝。他不知道，有一个装病三年的人，把他每一笔账，都翻出来，晒干了，存着，等着今天。他以为那个病秧子，早就废了。他不知道，废的是他。

会议室里，死了一样。十几个人，低着头，没一个敢看裴铮。角落里，一个跟了裴家二十年的老董事，手里的拐杖，在地上，点了三下。点到第三下，他站起来，对着裴砚，鞠了一躬：“三少爷。我，站您这边。”

裴砚认得他。三年前，就是他，在裴父的葬礼上，扶着自己的肩，说“节哀”。也是他，每年春节，给自己送一盒，二房不许他吃的，点心。

人心，不是一天凉的。老周在裴家四十一年，守出这么一个。裴砚这三年，也够本了。

散会后，苏发财问他：“你什么时候查的？”

“三年里，一点点查。”裴砚说，“装病的人，最不缺的，就是时间。”

苏发财点头，没再夸他。

她从工具箱里，摸出个创可贴，递过去：“手破了。刚才推文件，攥太狠。”

裴砚低头，看自己的手。指关节，真破了点皮。他不知道什么时候破的。他这三年，早就不知道疼了。疼是活人的感觉，他把自己，活成了一个半死的壳。

他接过创可贴，撕开，笨手笨脚地贴。贴歪了。

“郑素芬呢？”苏发财问。

“跑了。”裴砚说，“昨晚就不见了。”

苏发财把工具箱一合：“跛脚，跑不远。我去找。”

她转身要走，裴砚叫住她，把一样东西，递过来。

是那本，装订线都磨断了的，旧相册。里头，是沈书宁，留下的，为数不多的，几张照片。

“带上。”他说，“万一，用得上。”

苏发财接了。相册很轻，轻得像一口，空的棺材。

她走到门口，停下，回头：“裴砚。”

“嗯？”

“你装病三年，疼吗？”

裴砚想了想。他低头，看着那个贴歪的创可贴，看了很久。创可贴是肉色的，边上印着一圈小熊，是苏发财工具箱里的常备，她说“客户家属有时候比病人更需要安慰”。

“疼。”他终于说，“但疼，比死好。”

他贴那个创可贴，贴了很久。贴完，他没揭，就那么让它歪在指关节上，像戴了一枚，奇怪的，戒指。

老周是端着茶进来的。他听见了后半截。老头站在门口，进退两难，最后，把茶，轻轻搁在桌上，说了一句：“少爷，少夫人。茶，晾到，温的，才，能，喝。人，也，一样。”

裴砚抬头看他。

“周伯。”

“哎。”

“你早就知道，香有问题，对吧？”

老周的手，在身侧，攥了攥，又松开。他这辈子，攥过无数次，什么都没攥住过。

“我知道。”他哑着嗓子，“我，知道。我，没，敢，说。”

屋里静了很久。静得能听见，楼下，法院的，车，开走的声音。

“周伯。”裴砚说，“不怪你。这宅子里，敢说话的，都，没了。你活着，才能，给我，做，考勤表。”

老周抬起眼，看了他很久。然后，这个七十多的老头，对着裴砚，深深，弯下腰，鞠了一躬。鞠完，他转身出去，轻轻，带上了门。

门关上以前，苏发财看见，老头用袖子，抹了一把脸。